A H. HELDER

A H. HELDER

Fria renovação sobre os ombros nus

da Primavera.

No ar, a suavidade da morte.

Tranquilas águas ao fundo e a

putrefacta matéria

invisível. Eterno o Ser.

O contorno da tua janela ainda tem

O mar

mas já não vislumbras a Ilha.

Enrolam-te a mortalha e o fumo em

que navegas

como opacos socalcos em fúnebres

danças.

Aqui, continuaremos a sorver-te as

palavras

tecidas na carne e no recolher dos

nós

crivadas na minúcia dos vocábulos

afiadas em gumes de fogo

batidas as frases

mas agora

bigornas

mansas.

Colhemos teus frutos num tempo

inteiro

capaz de provocar astros tornar noite

o dia

sabe-o a Primavera que te carregou

sabe-o a noite fria.

Legas ao mundo um oceano mudo

de espanto

em transe sobre a frase cheia de água

e retraída na clara espuma.

Espasmos

esteiras

alma caída

sublime pranto.

Sobre o horizonte, a onda vestiu a

raridade da tua voz

e o olhar límpido

tão límpido.

Teus poemas, as folhas e as sementes

já vão com o vento...

E o mundo triste

triste...

Triste e Órfão de teu canto que

partiu com a maré...

Conceição Oliveira

in “Templo de Palavras n.º2”