QUEM ERA?

QUEM ERA?

Com suspiros no sol e rebuçados no vento

a imperfeita ilusão do discernimento.

Às tantas era da preta noite que surgia o vão

mas disso ninguém falava, ai, quanta aberração…

Financiava o amor, empanturrava os deuses

sabia de antemão prever desgostos e reveses

Libertava as prisões, alicerçava as flores

emendava o arco-íris com outros tons e cores.

Era mestre dos pequenos silêncios em cada oratória

pelos filhos, ensinava os pais, sem palmatória

Às curvas da beldade endeusava poemas

via as grandes cidades pelas serras mais pequenas.

Tinha o dom de sorrir nos momentos enrugados

escrevia cartas de amor aos ramos secos e quebrados

que da Lua pendiam à sexta-feira à noite

descendo aos infernos da inquisição, do açoite…

Para ler salmos, oferecer maçãs perdoar e sofrer

e no olhar alheio ver o querer e o ter.

Enquanto pela dor arejava os recantos, pintava os amanhãs

padrinho dos leões, noivo da cotovia, protector das rãs

mas de lágrimas caindo, sempre, sempre, sempre.

Nos campos de futebol distribuía livros e conceitos

nas auto-estradas recebia, feliz, conselhos de sujeitos

À porta dos cinemas contava os filmes que lá iam

e oferecia bilhetes aos que menos haviam.

Tinha a postura dos simples, dos lavados, dos sãos

até ajudava os ricos de suas próprias mãos

Pagava o devido, nunca fez cheques sem cobertura

nem cedeu à coacção, ao arbitro, à tortura.

Fez uma corda para chegar aos ares, aos altos, aos longes

e depois deu-a a um órfão, sonhador de songes

Deu amendoins ao mar, marionetas aos senhorios

limpava os riachos, os ribeiros, os rios…

Apagava os incêndios dos bosques, plantava pinheiros

incitava os últimos a serem os primeiros

Recebia os presidentes, os chefes, os patrões

com a mesma cortesia que os simples aldeões.

E sabem porquê?

Porque fez tudo assim?

Porque não existia.

Era apenas invenção dum amante da poesia!

Estranho vento cai na tua imagem

estranho fruto descende dessa aragem

estranha vantagem

esta de dar a conhecer a madrugada

antes da noite secar

nem o Sol nos limita ou endurece

apenas a vã tábua dum destino

dum endereço errado

Como foi que chegamos ao comando à distância

como foi que o jovem agarrou a nuvem

e dela fez chover as gotas de poesia

ele que nunca leu um livro

nem ficou boquiaberto num poente?

Como foi que nos metemos por entre os filamentos

e as partículas

e delas fizemos sangrar tanta inovação

tantos modelos reduzidos

em infinitas conjugações electrónicas

que tanto nos avançam

nos perturbam

e nos doem?

Hipotecamos a vida ao perfeito progresso

São as máquinas sublimes que nos puxam

nos empurram para todos os futuros…

Fernando Morais

in “O Poeta Escondido”