RECORDAÇÕES

RECORDAÇÕES

Era puto como tantos,

Na rua soltos à toa,

Sem que a fome visse a broa,

Perdidos nos seus encantos.

Conhecer todos os campos,

De fruta verde mas boa:

E se o grito e o alerta soa,

Correm todos como bandos.

Tudo era devorado,

Fruta, cebolas, cenouras

E o grépio do caminho.

Quase sempre escorraçado,

Todo o filho de mãe moura,

Que não era rapazinho.

Colégio, ama, infantário,

Eram coisa para meninos:

Putos da rua sozinhos,

Cresciam noutro fadário.

De quantas aventuras fiz parte,

Nessa infância ignorada.

Por nunca ser ajudada,

Sobreviver era uma arte.

Inventavam-se guerreiros,

E outra tanta fantasia:

Cowboys, índios, valentia!

Cavalos e cavaleiros,

E o jogo da casquinha,

Com mão certa e pontaria.

E o jogo da sameira,

Com os putos num magote;

E havia sempre um pexote

Que fazia batoteira.

Era o jogo do peão,

Do crivo e da pedrinha

E outro, da caçadinha,

Bate fica e ao ladrão.

E a volta a Portugal,

Com laranjinhas e bugalhos,

Com pontes, túneis e atalhos.

E outras tantas diversões,

Inventavam putos bons,

Vida feita de frangalhos.

E foi o rio Leça banheira,

Dos putos da minha idade;

Mergulho da mocidade,

No perigo da brincadeira.

O jogo da bola em água,

No rio que sem parar,

Foi um dia lá ficar,

Um de nós que deixou mágoa.

A perda de um companheiro,

Não se esquece em qualquer tempo,

Que a dor mancha o sofrimento!

Era assim numa outra era,

Impávidos putos de outrora:

Com saudade e com lamento;

Arredores dos grandes centros,

Dormitórios do trabalho

Isentos de agasalho

Social, contra os ventos.

Não eram as voltas do tempo,

Nem o uivar das noites frias

Que roubavam alegrias:

Mas fome, dor e sofrimento.

Quantos filhos do país,

Botões da mesma raiz;

Vegetaram na existência?

Quantas almas de petiz,

De irreal vida infeliz;

Foram vítimas da inocência?

Este tempo já roubou.

A esse tempo a lembrança,

De meu tempo de criança.

Por onde a fome passou.

Nessa era já não estou,

Recordo-a por segurança.

Seja sempre só lembrança

Jamais digam que voltou.

E da luta sem sarilhos,

Do esforço p'ra viver,

A culpa vive sem merecer.

Pois a vida não tem culpa,

Agredida, mal tratada,

Nesse tempo esfarrapada.

José Faria