ARCÁNGEL DE CENIZA

ARCÁNGEL DE CENIZA

HOMENAJE A FEDERICO GARCÍA LORCA

IV

De la noche desciende como un ángel huido de los cielos.

Desciende de sus pétalos grises y de sus manos muertas.

Sueña por los fríos sepulcros de los invernaderos

donde el rocío no existe y está el tiempo callado.

Llega desde la muerte,

desde negros océanos deshabitados, con veloces caballos purísimos y errantes;

sus caballos glaciares cuyo galope eterno pisotea las flores,

las flores que penetran ahogándose en las clínicas, donde

hay un llanto eléctrico por las enfermedades.

Regresa de las lágrimas de los amaneceres, perdida en la marea de sus ojos vacíos

donde eligen los árboles sus insectos dorados y los ricos sus pobres.

Desde sus sienes abrasadas por extraños arcángeles de ceniza y de niebla desciende,

regresa enfurecida a sus más bajos fondos.

¡Oh, altísima ciudad, flor de infortunio, luz disecada entre las páginas

donde llora la Historia arrepentida! ¡Altísimo pecado de cristal y silencio!

Dime que no es verdad la noche, ni la muerte ni el llanto

                                                                      con los que te disfrazas de papeles y líquidos.

Hay un lóbrego viento de submarinos invisibles y manzanas podridas.

La soledad busca sus cuerpos destrozados por los rincones de los hospitales

donde ascienden heridos por las blancas paredes de sus habitaciones

solitarios difuntos que, de pronto, se nublan

y su duelo consiste en su propio cadáver.

Está en las madrugadas que abandonan los parques,

entre vómitos pálidos y cisternas amargas, donde hay pájaros muertos

y fermenta el sonido de sus viejas heridas

entre algodones y tijeras que han abierto los ojos.

Con su dolor se nutren los poetas; sus versos le traicionan entre las mariposas y las nubes.

¡Ay, dime que no son ciertos tus dioses con gusanos ni tus cuerpos de estiércol!

Dime tú que no existe el pan de cieno que no tiene memoria y has dejado mordido.

Llegas de las afueras y los túneles, de metales cerrados y fábricas en llamas.

Estás en la garganta de las larvas que oxidan a los años.

Dime que no es verdad el día de tus negros espejos

ni tus desheredados con asma interminable, ni el eterno silencio

de los que más humillas: a los que robas cada día, cuando los atardeceres

yacen en los suburbios, y navegan los pobres en barcas naufragadas

tu olvido.

Diego Jesús Jiménez

in “Itinerario para Náufragos”

lido por Paula Nisa